eppure basterebbe rovistare
al fondo delle tasche quotidiane
per trovare spiccioli di pensiero
omologato: gesti e parole
grida di dolore, imprecazioni.
forse per noia, per assuefazione
– ripetono un rosario le marie –
non si darà silenzio a udito
stanco di monotonia
(© 2012 Luciana Riommi)
Canone a una voce
di Giovanni Baldaccini
*
Parlami dei tuoi sogni e dammi luce
i miei stanno sul ciglio della sera
afoni.
Sperduta tra visioni d’incostanza
nebbia vagava intorno a una lanterna.
Vento filtrava lembi di parole
minime.
A volte come forma che ristagna
sostano scalze pagine sfumate
aride
immerse dentro un mare prosciugato
appese a filiraggi della luna
o ali di farfalle sanguinarie
cadono
mentre mi spalmo verde nel mio affanno
frugando suoni e occhi d’irreale.
Creature dal profondo fanno eco
spandono
richiami di improbabili presenze
lontane irrinunciabili vicine
incerte e profughe come un lento andare
futile
tra i resti di un antico immaginario
sfogliando fogli profughi dal nulla
in cerca di una notte ancora viva
umida.
Parlami dunque dei tuoi sogni ancora
sorgenti di vociare di parole.
Parlamene – sono muto – te ne prego
anima.
(© 2012 Giovanni Baldaccini)
arriva, come di notte un sogno:
è là, così reale quant’è reale
il giorno se incide sulla pelle,
come un’estraneità dal fondo
della via – eppure stranamente
uguale – e ancora ti sorprende
atteso opportuno ripensare
la vecchia quotidiana identità
nei lineamenti strani, nella faccia
di chi immagina la sera
(© 2012 Luciana Riommi)
m’interroga, mi chiede spiegazione
come se si sapesse cosa dire:
a me tocca l’inizio dell’azione
quando resta muto ad aspettare
e mi osserva con lo sguardo fisso
mentre continua a domandare.
se sapesse che cerco nelle righe
i segni – virgole o spaziature –
di quello che non sanno le parole
forse mi aiuterebbe a decifrare
un senso che custodisce oscuro
al fondo, e tuttavia lo ignora.
non posso nemmeno immaginare
se è meglio che formuli o che taccia
quale che sia reciproca domanda
e se, nello spazio tra noi due,
debba comporsi fragile unità
o resti aperto un varco
(© 2012 Luciana Riommi)
la via che conduceva i passi
all’indomani
– tra sapori d’acqua e scienza dei colori –
inclina verso riva sconosciuta
al temporale estivo:
costeggia la durata di una goccia
là dove affiorano più umide radici
di un tempo lungo
disteso a germogliare
la varietà che è nata dal suo seme
mentre ripiega, forse per conservare,
attimi non dischiusi – cose perse –
fra resti corrugati: sulla corteccia
a vista le ferite
(© 2012 Luciana Riommi)
come un cielo piatto alla distanza
non ha rilievo
nella frequenza di segnali
muti
e tuttavia, se parla
– un’orazione invoca un altro dio –
al confine del suo bordo:
sordità.
con espressioni d’altro sulla faccia
e la postura – occasione di umiltà –
circonda i muscoli del collo – e la paura –
stringe le mani, il petto.
intanto gli occhi:
senza abitudine alla vista
se hanno goduto lunga cecità.
non-io:
soltanto per difetto, senza nome,
ma se non tu
chi darà nome all’io?
(©2012 Luciana Riommi)
curioso come stenti a ritrovarti
se il tempo si aggroviglia
– tra memoria e attesa –
e non ha più figura:
non sai quando
desiderare ancora
o ricordare
i passi
la prima volta che li sfiora il mare
(©2012 Luciana Riommi)
L’arte della fuga
di Giovanni Baldaccini
Tra sospensione fluida: aggirarsi.
E il vento che sospinge in raffigurazioni non volute.
Casa di terra inedita occasione.
Scivolo.
Ricorderai come la vita fosse brulicante
d’attimi colmi d’improvvisazione
con l’aria che disegna desideri lungo scafi di voglie affusolate
e ciurme di sconcerto e meraviglia.
Barriti d’astrosatiri sguscianti su vascelli di lumeggiante assurdità
e galassie senza intralci temporali
dove la luce e il buio stanno insieme dando risalto al nulla.
Ricorderai la densità di un mondo scintillante di lanterne d’ansia
e brame elefentiache di vaghezza
draghi di fame d’anima cangiante quando declina il giorno che appiattisce
e la notte rilancia i suoi vapori tra la palude e il bosco.
Spande tra fili d’acqua fumo e spasmi nel respiro del sonno.
E le ciglia sfumate immaginali dense di caldo sogno.
Né tempo.
Ricorderai sussurri, temporali, immateriali vastità d’assenza.
Nuvole tavolozza rimestabile, tutti i volti del cielo.
E stelle.
Ricorderai scompensi non sanati e tuttavia flessibili.
Penombre diradate dalla luna e arcobaleni di notturna specie
di lucciole e falene balenanti.
Ricorderai il mio viso frastagliato da gocce d’acqua
e fantasie danzanti che dagli occhi sgusciavano le labbra
tese dal sale del mio mare e il tuo.
Né tempo.
Non ne ho bisogno se ricorderai.
se dell’amore non ha faccia
ma lineamenti veri
e segni
ringrazio
chi mi lascia fare
scivoli a precipizio e le salite
e l’insonnia dei pensieri
a immaginare
cosa occorra
– non costruisco case di mattoni –
per riparare i sogni
dalla pioggia
(© 2012 Luciana Riommi)
curiosità
nei paraggi di un luogo sconosciuto
e la fatica, anche, di non dire:
comunicare a gesti d’espressione
il vuoto che riempie
bocca e mani
aperte
ad afferrare l’aria e l’illusione.
a proposito: riflettersi
nel vetro smerigliato
dello sguardo:
– sono a pezzi! –
e non c’è colla
che rimetta insieme i cocci.
ma qualche volta
è lucidato a specchio:
allora gorgogliare sogni d’acqua
dalla gola,
inventare altri fiumi
e rivoli salati: subito prosciugato
come scarto, il dono.
stringendo i pugni:
– domani proverò col mare –
(©2012 Luciana Riommi)
