dicono che una volta tutto si costruiva per durare.
infatti, questa memoria senza obsolescenza
non ha perso i dati
anche se il disco sovraccarico
rallenta con l’età
– quanti giri di parole per (non) dire la vecchiaia.
mi stringo nelle spalle
ma il gelo non rimargina dolori.
dimmi, da dove nascono i pensieri?
perché c’è questo vuoto che si offre
come invito profondo
a camminare
tutte le volte che mi fermo qui,
e ormai si è fatta sera.
l’oracolo si svela :
non accenna, dice
non c’è tempo
d’invecchiare
se è letto all’incontrario
dall’immaginario
al delirio di realtà
l’inverosimile
condanna
alla normalità.
nata dal caso, qui, su questa terra
sono di terra
e come la mia voce
non uso toni alti per volare.
resto china e smuovo questa zolla :
annida semi, ospita radici.
sempre con queste cose letterali,
ma non ti sembrano triviali?
poi c’è la leggerezza dello sgravio
quando aver dato forma
a rovistare informe
è nostalgia,
l’armamentario per desiderare.
ma è meglio illudersi di aver perduto
o sapere di non aver avuto?
lei balbetta ancora la sua povertà.
se dovessi riaffacciarti alla finestra
dietro l’ormai consueta velatura
e mi sfidassi a rivederti
nel controluce scolorito di una sera
– con te non ho mai giocato a nascondino
e non ho mai negato la distanza –
non potrò evitare – se voglio farti tana –
di nominarti.
e così sia : tana alla luna!
a una madre
a quel frutto maturo al punto giusto come piaceva a te,
per addolcire asprezze
e tanto amaro,
pensavo
a quant’è semplice il gesto della cura.
ho visto
la chiarità che ti saliva agli occhi
e non avevi ossa
fluttuavi
come se scivolassi dentro la tua forma.
non sei chi quando è non c’è
e dunque non c’è mai,
ma eternamente in bilico
il morire.
allora, fingere l’abitudine dei giorni
meno di un’ora a ricalcare i bordi
e poi questi ritorni
da così lontano.
e questo senso di abbandono
– un paradosso – non ti abbandona mai.
dice, ti faccio compagnia
che anche per me
essere come sono è un’utopia.
ho intercettato a caso un tempo scritto a mano
e quelle pieghe agli angoli che non ho messo io per ricordare
che non c’è niente qui da decifrare
tra segni, spazi, ombre e scarse luci,
ideogrammi statistici oramai.
e non ho tempo, adesso, di contare gli anni
di calcolare medie e altre misure,
per me è perfino troppo guardare le figure.
forse è soltanto voglia di stranire
lessico e sintassi
la ruvidezza di parole scure
forse gettate lì a coprire – una mancanza?
quel doppio gioco
che nasconde/ostenta
enigmi necessari e soluzioni
non è finzione
è un artificio vero :
inventa un dialogo
interroga il mistero,
come facciamo noi.
ma se l’immaginario si crede verità
come può chiedersi chi è
che inventa il suo pensiero?
di Giovanni Baldaccini
[…]
o è solo una questione d’incoscienza
quella stessa mancanza
che ci ha portato ad essere
con il solito chissenefrega
e gli ostracismi di rito.
Più tardi:
mi daresti una rosa?
°
il testo completo qui
come se fosse antica storia
e raccontarla un rito
ma non c’è mistero.
niente si (s)vela
è tutto già ordinario.
oggi è così, tra le rovine del tempo
e un sibilo di vento che non riposa mai.
prova a correre in quest’uguale
dove il tempo è fermo
come sempre,
e dopo
sai la stanchezza dell’inutile.
qualche esercizio ad ascoltare note e consonanze
per riconoscere accordi in armonia
e queste dissonanze.
è matematico:
tra certi toni manca sintonia.
sento battere / stridere / frusciare
milioni di parole
da decine di migliaia – non parlanti –
ma scrivani.
fosse incidere argilla con lo stilo
avremmo scritto il mondo.
te lo ricordi?
ce l’avevamo intorno.
sembra una strana preferenza, questa mia
per un gesto, una parola
un’espressione
calcolata
– senza l’urgenza della spontaneità.
ma sì, godiamoci la sera
e la magia
di quei risvolti d’ombra allampanati
ché quando cala il buio
non ci si vede più
e gli occhi stanchi di venirsi a noia.
ma che ti vuoi inventare
se siamo in linea sulla stessa riga
– o preferisci a capo?
prima che sia
prima che lasci traccia, che sia segno
parvenza di figura
c’è solo una vibrazione nei precordi –
come un’inquieta muta
sottopelle
e l’inquietudine di non saperla dire.
hai mai pensato quanta solitudine
si svende all’illusione?
quanta
si fa prigione in terra
e quante storie di evasione?
sembra che non si sfugga
al privilegio
al danno
di essere nati umani.
«… la cura è attenzione indoverosa»
Grazie
Allora, ricominciamo, la Terra è rotonda e auguro a tutti un 2019 migliore; e… dice, ma migliore rispetto a che? Rispetto al 2018 e precedenti.
DIARIO DI UN MORTO
Non percepisco tutto in una volta,
ma a poco a poco. Qui da noi le voci,
qui, sotto terra, tardano a arrivare,
ci mettono più tempo per raggiungerci.
Come dentro una camera antiacustica,
suoni, rumori, voci son smorzati
di quel tanto che arrivano un po’ fiochi.
Tanto per dire, oggi, a mezzogiorno,
c’è stato per esempio un funerale
di un povero operaio di un cava
di porfido di Albiano. C’era il prete,
un chierico che aveva l’acqua santa
e un vecchio ch’era lì proprio per caso
in visita di una zia morta da anni.
Dunque, appena il prete fa il discorso
che di solito si fa se uno muore
(oh, due parole, non di più, era povero…),
ecco levarsi un coro…
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non importa se non mi riconosce questo tempo,
lui non si volta indietro.
d’altronde neanche io
– quelle che sono stata sono tutte qui.
Questo 2018 agli sgoccioli è stato un anno difficile e sofferto, e non mi riferisco solo al piano personale. Per certi versi non riesco a dire che “sia stato”: il suo lascito non si è ancora espresso del tutto e temo che i tanti semi che sono stati gettati debbano ancora produrre i loro frutti nefasti. Per il paese e per ciascuno di noi.
Non sono mai stata e neanche ora credo di essere “pessimista”, ma mai come adesso mi dispiace (e la parola non rende giustizia al mio vissuto) vedere realizzate con tanta esattezza le mie peggiori previsioni.
Ripropongo, perché lo ritengo ancora e sempre valido, il messaggio che lasciai qui alla fine del 2015, con qualche piccola variazione:
mi auguro
di conservare quel grado ottimale di disaccordo con me stessa e con il mondo che mi consenta di svegliarmi ogni giorno con il mio compito da assolvere :
quello di non sclerotizzarmi mai nell’immagine di me in cui più mi riconosco
e al tempo stesso di non consentire a niente e a nessuno di spegnere
la mia passione per la vita
a tutti gli altri auguro che sia il
Buon 2019
che ciascuno si aspetta per sé
quante metafore ci sono della vita?
temo che sia un tranello.
metafora, la vita.
la nostra vita, intendo,
lei raffigura un punto di domanda.
