l’innocenza

 

avrei voluto un gran silenzio
per declinare le generalità
come a salvare il nome
da false identità.
ma certe volte basta respirare
che l’aria
involontaria
si condensa.
l’innocenza discolpa dall’assenza di pietà?

 

detto con garbo

detto con garbo, senza animosità,
quando parlare di tristezza è ipocrisia
quando piacersi – do you like? –
è mercanzia
detto di memoria d’invenzioni
di silenzi e di omissioni.
so che è letteraria la menzogna
è teatro la finzione,
ma perché nessuno finge la vergogna?

 

nel mio piccolo

 

neanche saprei dove metterlo, l’immenso,
nel mio piccolo
dove i pensieri, minuscole scintille,
non fanno luce su nessuna oscurità
che non sia ombra dei miei piedi.

 

sta in un giorno solo

 

non ho rimpianti da commemorare
la mia storia tutta
sta in un giorno solo.

 

non ho zanne né artigli

 

non ho zanne né artigli
non ho la faccia lucidata a cera
non mi nascondo tra improbabili cartigli.
il senso dell’eleganza,
la mia insignificanza.

 

 

quando vira il rosso sul viola

 

quando vira il rosso sul viola
e altrove fa già sera,
io e la mia solitudine
– lei che conosce ciò che so di me –
ci chiediamo, a volte,
come sarebbe essere vecchia e sola.

 

le cose come stanno

 

a guardare le cose come stanno
impari la misura
il sacrificio necessario
esserci non essendo
o viceversa
il contrario che non sei.
io che non faccio scale
non so scendere e salire
l’andirivieni di buoni sentimenti
tra figuranti d’anima e parole.

 

 

attento al lupo

 

e se mi nascondessi ombra tra ombre?
attento al lupo, cappuccetto rosso,
qui c’è l’enigma dell’identità.
chissà se a questo gioco
si riuscirà una volta a indovinare
o ancora è frode di fantasticare.

 

metterci mano

a mani nude?
da sempre
l’opera buffa di una vita.

 

un’oncia di pietà

 

me la devo un’oncia di pietà
per il tempo perso
nel bianco tra le righe.
l’ho giurato una volta
– mai più guardare il nulla –
ancora pago lo spergiuro.

 

abitudine

con l’esercizio ci si abitua
alla mancanza di spessore
fino alla scomparsa.

no, non parlo di chi muore
penso alla verosimiglianza di una farsa.

 

l’anima pellegrina (*)

 

troppo a lungo è durato questo esilio
perché un ritorno sia ritorno a casa.
non dico amarla, che sarebbe troppo,
ma si vedesse almeno, l’anima pellegrina.

(*) “l’anima pellegrina”, da una poesia di W.B. Yeats

 

c’è terra

 

non ho mai parlato con le stelle
c’è terra dentro i miei pensieri.
dell’immanenza di esistere così
non c’è niente da dire.
e a cosa, a chi?

 

la poetica del buio

inutile che ti chieda che cosa sai di me
questo è un binario muto

e poi
c’è la poetica del buio
nell’indefinizione.

 

sapersi vecchi

 

di quanta morte custodita anni
alleggerisco il peso che non mi appartiene.
così mi lascio vivere la mia.
se vuoi, possiamo rievocare
com’era l’illusione di pensarci vivi
ma non è autoinganno
è la malinconia
di aver mancato anche quest’ultima utopia.
d’altronde, pare che vita sia soltanto
il sogno di raccontarsi un’altra vita
e un’altra e un’altra ancora
e non sapersi vecchi
– è questa frenesia
di una nevrosi senza qualità.

 

 

è diventata pietra

 

come una pena senza pianto
è diventata pietra
la creta che tenevo tra le dita.
qualcuno sa se si modella un sasso?

 

 

se si vedesse chiaro

«Solo il viandante che ha peregrinato nel suo infinito mondo interiore potrà accostarsi all’Anima, scoprendo che per anni altro non ha fatto che cercare Lei, poiché Lei è dietro e dentro ogni cosa. I viaggi, si fanno per cercare Anima e le persone si amano in quanto simboli di Anima» (Carl Gustav Jung)

Una delle formulazioni di Jung che possono generare, e hanno generato, equivoci, illusioni e soprattutto autoassoluzioni (spesso inflazionistiche) per l’incapacità di “amare in modo reale persone reali” e non come simulacri di qualche entità fantasmatica elusiva e sfuggente che esercita la sua fascinazione e può suscitare intense irragionevoli “passioni”, potenzialmente distruttive per sé e per l’altro, proprio perché e finché l’altro resta inafferrabile e inconoscibile, in definitiva inesistente.
“Persona reale” è quella che ci si sforza di conoscere nella sua individualità e l’energia per questo sforzo e questa tensione verso l’altro potrebbe essere alimentata da un’altra specie di “amore”, che non usi l’altro per i propri bisogni, più o meno coscienti, ma lo “vede”, lo “rispetta”, lo “riconosce” e lo “sceglie” come possibile compagno, diverso ma affine, soprattutto “amico e complice” nel comune progetto della reciproca conoscenza, che è anche coscienza di sé.

Se c’è un “fantasma”, questo è il mistero della “relazione” che può svelarsi progressivamente nel dialogo ininterrotto, sia pure inevitabilmente accidentato, dell’amore tra due persone “vere”.

 

se si vedesse chiaro quanto è inopportuno
assecondare le pretese
di altre finalità – per un sottile inganno –
si eviterebbe
l’umiliazione d’inutilità
si eviterebbe
anche l’insulto dell’ipocrisia,
che sia scandita in prosa o in forma di poesia.

 

 

effetto retroattivo

 

non sapevo dell’effetto retroattivo
perdere pezzi è come non averli avuti
e c’è questa tardiva orfanità
che non dà tempo al lutto.

 

per fortuna ho la nutella

 

non a caso faccio l’analista
e non mi sfugge
– anche se parli sotto copertura –
che sta finendo un’altra volta
ma non hai nessuna voglia
di riprendere la moka
e farmi un buon caffè.

 

chissà dov’è riposta la memoria

 

chissà dov’è riposta la memoria
e dove quelle mani che frugano ricordi
nell’indistinto dell’immaginario
che ha cancellato ogni sembianza alla realtà.
è che non riconosco se non ho conosciuto
non ho memoria se non ho vissuto.

 

disobbedienza

 

se la diversità, dice, è banale
quant’è volgare mascherarsi dell’uguale?

obbedire alla disobbedienza

trovare solitudine per compagnia
e intrattenersi con la dignità.

 

ma non è carnevale

 

vestirsi da silenzio
se mai vergogna di parole
ma non è carnevale.
e il filo del discorso
resta uguale.

 

nel frattempo

 

nel frattempo svaniscono le cose
campioni senza valore
carta straccia
oggetti inutili senza definizione
come pensieri
già prestati alla disattenzione.

 

due pesi e due misure

 

sai che ci sono due pesi e due misure
se per un grammo d’anima
il dispendio
non pareggia il conto
di parole sperperate
nell’algoritmo della ripetizione
neanche fosse, ma non è, copia d’autore
l’anatomia di un vecchio malinteso
tra basso_ventre e cuore.

 

prima o poi

prima o poi sbiadisce la traccia ricalcata sul modello
come le impurità
che hanno coperto il disegno originale
perché l’originale prima o poi riemerge
e allora ti domandi
se serve ancora fingere che non c’è
raccontarsi di un’età dell’oro
che prima o poi ritorna
tutto compreso
come sempre
nella madre di ogni cosmogonia.