nessun dolore può tenere il passo
con la malinconia
– senza zavorre, vola come la fantasia.
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malinconia
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Archivi categoria: pensieri inversi
di gatti e di moine
per un po’ non parlatemi di gatti
che poi non è neanche colpa loro
se hanno lasciato aperto il varco all’obitorio
– lì cinque-sei in deposito
in attesa del fatto operatorio.
dice, ti salvano la vita
l’anestesista è l’ultimo che vedi
– adesso si sentirà… – e chi ha sentito niente
parlava troppo piano
e nelle orecchie si rideva osceno.
ricordami
ricordami, se tu te lo ricordi,
com’è guardarsi in faccia
perché non s’indovina mai che cosa c’è
dentro uno sguardo chiuso,
se l’anima o una voglia
o la brutalità – fatti non foste, dice –
ma l’alibi è poesia.
terra che sei
hai cancellato dal paesaggio quello che non ti bagna,
– lo so che preferisci il mare –
e tu – terra che sei – esclusa dalla vista
lo sai che non ci sei?
perché quest’acqua senza approdi
ti sgomenta
come l’insensatezza di annegare
in un fondale asciutto.
è già tanto
io che non guardo mai figure
e non invento lineamenti
per scagionare ombre e oscurità
da rughe di vecchiaia,
per me, non ho bisogno d’altro
a farmi male
– è già tanto immaginare
di aver desiderato la realtà.
PAUL CELAN – Lontananze
Con lo sguardo nello sguardo, nel freddo,
lasciaci fare questo ancora:
respirando
tessere insieme il velo
che ci nasconde l’uno all’altra,
quando la sera s’appresta a stimare
quanto ancora è lontana,
da ogni figura che essa si dà,
ogni figura che a noi essa presta.
(P. Celan, “Di soglia in soglia”, Poesie, Mondadori 1998, p. 157)
.
autoritratti
non so scrivere a comando
non mi comanda neanche l’emozione
a caldo o a freddo
e poi questa stagione
che non dà punti di riferimento
– sai l’esistenza –
e non è facile capire se ci sei
tra questi autoritratti
nella finzione essere come sei
è sempre immaginare.
iperbole
cosa ti getta oltre il confine di ragione?
tanto oltre da lanciare un grido
quel grido originario di stupore
all’iperbole del sole,
il suo splendore.
quanto al mio nome
ho assunto una posizione di ripiego
per riascoltare ancora le domande
non archiviate
ma ignorate a caldo
e sento scricchiolare alle giunture
voci d’anonimo
senza destinatario
tra fogli malamente accartocciati.
quanto al mio nome,
so che è ancora qui, tra ortica e vento.
forse piove ancora
resto ad aspettare che finisca questo stato d’attesa
con la sola necessità di tutto quanto è inutile,
che il tempo s’imbavagli, per esempio,
che passi le sue ore senza una ragione,
e senza torti,
tanto non saprò mai dove si trova l’oltre,
né l’altrove,
dove ha nascosto i miei ricordi
una memoria selettiva
che fa il bello e il cattivo tempo nella vita
– come adesso, che forse piove ancora.
miracoli
parli ancora del miracolo della fioritura.
ma non lo sai? succede a primavera per natura.
io coloravo l’acqua nelle ampolle
– polveri d’anilina sciolte nell’incolore –
quasi ogni giorno, comunque a volontà.
ho amato nei miei giorni
a voler dire ancora questa è casa
dovrei ritrovare il mio cartone
le prospettive, gli angoli, il colore
e ricordare quanta libertà
di non avere niente
quanta povertà
ho amato nei miei giorni.
(fotografie ed elaborazioni di luciana riommi)
per amore di mancanza
il senso manomesso delle cose
già basterebbe a chi ci vede poco
ma è troppa carne al fuoco
per non vedere quanto sia ingombrante
la presenza di questo non-amore
– per amore di mancanza.
ingenuitas
resto sempre indietro
ultima della fila per ingenuità.
nella legge dell’antica Roma
ingenuitas era libertà.
blade runner
appena sottopelle
sotto la stessa luce, la misura
l’identità
l’identica fattura:
anima già suicida e ventre molle
a tutte le prigioni.
la fantasia di vita denudata a festa
approda nell’origine, già stata:
riconsegnare il nome.
che importa l’emozione
– resta sul fondo della differenza –
se anche la morte ha amato del tuo nulla
quello che ti ha carpito in vita:
essere forma, a tempo, di un lavoro in pelle.
dimenticanze
ci sarà pure un vantaggio se va per la maggiore
questa smania di dimenticare.
forse serve a non ricordarsi che anche se la getti nell’oblio
lei non si scorda mai di te.
l’arte della decorazione
l’umidità di risalita che non si può fermare:
dal fondo di ogni crepa
fioriscono le muffe
tossiche a lungo andare.
ma non rispondo alle chiamate oscure,
meglio raschiarle fino a scomparire.
non sarò mai capace di decorare muri
con quel colore verdognolo fumé.
non c’è ragione
non nascondo niente
di cose note e ignote:
le tengo dentro, in fondo a quest’invaso.
non c’è ragione di riversare fuori
le sue impurità.
lumen
devi solo calcolare quanti lumen serviranno
a farla germogliare
qui – dov’è luce scura.
e non dire è artificiale,
la luce è sempre luce
qualunque sia il suo sole.
restyling
sarebbe, se non fosse –
un periodo ipotetico senza conclusione
pieno di tempi morti.
se si chiudesse qui, ripartirei,
ma preferisco farlo con periodi corti.
de gustibus
c’era musica di fondo e parole come didascalia
era bellissima quella scenografia.
e pensare che mancava così poco, e bastava
non si rimescolassero i colori
con l’arbitrio della casualità.
parlo di estetica per dire
di gusti non graditi alla mia percezione.
de gustibus,
così la delusione.
di così tanto incanto
chissà cosa avrà sognato di così tanto incanto
da immaginare di poter oltrepassare
e non recarsi danno
linee mai valicate di confine
di qua e di là del tempo
tra la vita e il nulla –
dove chi tocca i sogni muore.
multiverso
nel mio spazio-tempo non le afferro.
sono le stesse mani
o sono io che ora confondo i piani?
imprecisione
quest’aria così viziata
discontinua nei contorni
– sarà il vizio dell’imprecisione –
d’altra parte, la fissità di luce
è già invecchiare dentro un’ossessione.
che qualche cosa sia
più che immaginazione.
l’equivoco del nome
l’equivoco del nome
da lingua madre a inganno
o per errore
danno.
non si doveva esercitare libertà?
chiamarsi fuori, per esempio,
da (im)proprietà semantiche
del sostantivo amore.
